W ostatnich latach swojego życia zastanawiał się wielki neurolog Oliver Sacks fizjologiczna i psychologiczna uzdrawiająca moc naturyzauważając, że w ciągu czterdziestu lat praktyki lekarskiej tylko dwa rodzaje terapii niefarmaceutycznych okazały się pomocne dla jego pacjentów: muzyka i ogrody. Również w ogrodzie znalazła Virginia Woolf, nękana trwającą całe życie chorobą psychiczną elektryzujące świadomość objawienie co umożliwiło jej stworzenie najbardziej transcendentnej sztuki ludzkości, pomimo jej prywatnego cierpienia.

Kiedy moja droga przyjaciółka Natascha McElhone (która opowiadała Zastanawianie się I Przejście) został poproszony o wybranie utworu literackiego, za pomocą którego mógłby opowiedzieć o wycieczce po Królewskich Ogrodach Botanicznych w Kew w związku z odcinkiem serialu Wędrować — piękny serial reżysera Beau Kerouaca, z którego skorzystają Brytyjczycy Fundacja Zdrowia Psychicznego oraz pomaganie osobom objętym kwarantanną w wirtualnym odwiedzaniu najbardziej ukochanych parków i instytucji kulturalnych na świecie, przy akompaniamencie jednych z najbardziej ukochanych głosów literackich i artystycznych na świecie — Natascha wybrała cudowny 100-letni list miłosny do drzew autorstwa Hermanna Hessego (2 lipca 1877 – 9 sierpnia 1962), które miała zapisane z Marginalista prawie dekadę temu. Pierwotnie opublikowany w zbiorze fragmentów Hessego z 1920 r., Wędrówka: notatki i szkice (biblioteka publiczna), ożywa na nowo podczas tej transportowej, transcendentnej podróży przez ekran i obok niego, do bujnej krainy czarów pełnej żywotności natury, z dwoma niezwykle pięknymi głosami jako Szerpowie.

Dla mnie drzewa zawsze były najbardziej przenikliwymi kaznodziejami. Czczę ich, gdy żyją w plemionach i rodzinach, w lasach i gajach. A jeszcze bardziej szanuję ich, gdy stoją samotnie. Są jak samotne osoby. Nie jak pustelnicy, którzy ukradli z powodu jakiejś słabości, ale jak wielcy, samotni ludzie, jak Beethoven i Nietzsche. W ich najwyższych konarach szumi świat, ich korzenie spoczywają w nieskończoności; ale nie zatracają się w tym, całą siłą swego życia walczą tylko o jedno: spełnić się według własnych praw, zbudować własną formę, reprezentować siebie. Nie ma nic bardziej świętego, nic bardziej wzorowego niż piękne, mocne drzewo. Kiedy drzewo zostaje ścięte i odsłania przed słońcem swoją nagą śmiertelną ranę, na świetlistym, zapisanym dysku jego pnia można odczytać całą jego historię: w słojach jego lat, bliznach, całej walce, całym cierpieniu, całej chorobie, całym szczęściu i dobrobycie są naprawdę zapisane, wąskie lata i lata luksusu, przetrwały ataki, przetrwały burze. A każdy młody wieśniak wie, że najtwardsze i najszlachetniejsze drewno ma najwęższe słoje, że wysoko w górach i w ciągłym niebezpieczeństwie rosną najbardziej niezniszczalne, najsilniejsze, idealne drzewa.

Drzewa są sanktuariami. Kto wie, jak z nimi rozmawiać, kto umie ich słuchać, może poznać prawdę. Nie głoszą wiedzy i wskazań, głoszą, nie zrażając się szczegółami, starożytne prawo życia.

Drzewo mówi: Ukryte jest we mnie ziarno, iskra, myśl, jestem życiem z życia wiecznego. Wysiłek i ryzyko, jakie podjęła ze mną wieczna matka, jest wyjątkowy, niepowtarzalny kształt i żyłki mojej skóry, wyjątkowa najmniejsza gra liści w moich gałęziach i najmniejsza blizna na mojej korze. Zostałem stworzony, aby uformować i ukazać wieczność w najdrobniejszych szczegółach.

Drzewo mówi: Moją siłą jest zaufanie. Nic nie wiem o moich ojcach, nic nie wiem o tysiącu dzieci, które rodzą się ze mnie co roku. Do końca żyję tajemnicą mojego nasienia i nie dbam o nic innego. Ufam, że Bóg jest we mnie. Ufam, że moja praca jest święta. Z tego zaufania żyję.

Kiedy jesteśmy dotknięci i nie możemy już dłużej znieść naszego życia, drzewo ma nam coś do powiedzenia: Uspokójcie się! Bądź spokojny! Spójrz na mnie! Życie nie jest łatwe, życie nie jest trudne. To dziecinne myśli… Domu nie ma ani tu, ani tam. Dom jest w tobie, albo nie ma go wcale.

Tęsknota za wędrówką rozdziera mi serce, gdy wieczorem słyszę szum drzew na wietrze. Jeśli słucha się ich w milczeniu przez dłuższy czas, tę tęsknota ujawnia swoje jądro, swoje znaczenie. Nie chodzi tu wcale o ucieczkę od cierpienia, choć mogłoby się tak wydawać. To tęsknota za domem, za pamięcią o matce, za nowymi metaforami życia. Prowadzi do domu. Każda ścieżka prowadzi do domu, każdy krok to narodziny, każdy krok to śmierć, każdy grób to matka.

Tak drzewo szumi wieczorem, gdy niespokojnie stoimy przed własnymi, dziecinnymi myślami: Drzewa mają długie myśli, długo oddychają i są spokojne, tak samo jak mają dłuższe życie niż nasze. Są mądrzejsi od nas, jeśli ich nie słuchamy. Kiedy jednak nauczymy się słuchać drzew, wówczas zwięzłość, szybkość i dziecięca pośpiech naszych myśli przyniosą niezrównaną radość. Kto nauczył się słuchać drzew, nie chce już być drzewem. Chce być nikim poza tym, czym jest. To jest dom. To jest szczęście.

Jeśli szukasz lirycznego odpowiednika o pokrewnej duszy, odwiedź jeden z najwspanialszych lasów na Ziemi z Pablo Nerudą i astronautą Lelandem Melvinema następnie delektuj się lekturą Amandy Palmer oszczędnego i wspaniałego wiersza Mary Oliver „Kiedy jestem wśród drzew” i to filmowy list miłosny do dziczyzainspirowany przez wielkiego przyrodnika Johna Muira, który postrzegał wszechświat jako „nieskończona burza piękna”.